magnifique journée d'automne dont la lumière n'a pas l'effet myorelaxant escompté
mes pensées semblent mourir
je préfère les chansons tristes qui s'enchaînent et qui disent que mes meilleures années sont derrière moi
puis-je être autre chose que mon propre piège
la beauté est toujours un peu sale et je cherche quand même une alternative à l'évidence comme le bon prince aimé de tous ou comme le dernier des paumés
mugissement dans le jardin public que je croyais vide
ce souffle est un message auquel j'appartiens à un point tel que j'ai du mal à respirer
puis-je être autre chose que mon propre piège
j'envoie bouler les petits bourges qui font la manche en mode zonard
c'est à la mode paraît-il
les anciens gauchistes qui boursicotent également
crise de la cinquantaine
faites comme si je n'étais pas là
les rues mijotent à petit feu
les mers lunaires n'en sont pas
les étoiles fleurissent en temps réel
et j'ai presque l'impression parfois de les pouvoir cueillir
les rendez-vous manqués je n'en rate jamais aucun
puis-je être autre chose que mon propre piège
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